La poétesse Başak Akgün Akil : La grenade se brise, se fragmente, mais se multiplie à mesure qu'elle se brise

Entretien : Sercan Meriç

L'avocate et poétesse Başak Akgün Akil a commencé à faire résonner la mélodie de la vie à travers ses poèmes. Akil a raconté à 12Punto le processus d'écriture de « Kırık Nar ». Publié par Kırk Yayınevi, sous l'égide des éditions Kırmızı Kedi, ce livre transmet le salut d'une nouvelle poétesse aux lecteurs… Un salut noué de douleurs, de joies, du sentiment de sécurité des liens familiaux, du passé et de l'espoir tourné vers l'avenir. Exactement comme notre humanité… La parole est désormais à Başak Akgün Akil…

Le recueil de poésie intitulé « Kırık Nar » a rencontré ses lecteurs en mai de l'année dernière, par l'intermédiaire de Kırk Yayınevi, appartenant au groupe Kırmızı Kedi Yayınevi. Nous aimerions vous connaître brièvement…

En 2013, j'ai terminé mes études de droit à la faculté de droit de l'université Bilkent ; parallèlement, j'ai obtenu un diplôme en programmation radio et télévision à l'université Anadolu d'Eskişehir. Après l'obtention de mon diplôme, j'ai terminé mon master en droit de l'informatique à l'université Hacettepe. Depuis environ 12-13 ans, j'exerce à Ankara en tant qu'avocate indépendante, principalement dans le domaine du droit de la propriété intellectuelle et industrielle ; je travaille également comme mandataire en marques et brevets et comme médiatrice. Je n'ai pu détacher ni mon cœur de la poésie et de la littérature, ni mon esprit et mes idéaux du droit. Tous les chemins que l'on prend avec le cœur finissent par se croiser. En 2024, avec Kırk Yayınevi, appartenant au groupe Kırmızı Kedi Yayınevi, j'ai offert aux lecteurs mon premier recueil de poésie, « Kırık Nar », en arrachant la grenade de mon cœur, je voulais qu'elle se multiplie.

D'un côté l'avocature, de l'autre la poésie… Comment conciliez-vous les deux ?

Lorsqu'on pose à quelqu'un la question de savoir « qui il est » ou « qui il sera », on y réfléchit beaucoup à cet âge. J'aimerais peut-être répondre à cette question un peu pour les autres femmes aussi. Dans notre pays, on pose une question aux femmes qui travaillent après qu'elles sont devenues mères : « Que s'est-il passé, vas-tu abandonner ta profession maintenant ? » J'ai souvent entendu la même question après la sortie du livre, et j'ai souri.

Dans notre enfance, dans notre famille, dans nos écoles, on nous apprenait à être des « êtres humains polyvalents et complets ». Dans l'histoire de notre pays, les pachas, les hommes d'État, les enseignants, tout au long de l'histoire, ont accordé une grande importance à la peinture, à la poésie et à la musique. Par exemple, avez-vous déjà entendu demander à un homme : « Vas-tu abandonner ton métier ? » simplement parce qu'il aime regarder les matchs et qu'il les regarde ? Ou un homme a-t-il déjà entendu cette question lorsqu'il devient père ?

Je ne le pense pas. L'être humain peut-il laisser son âme ou son cœur séparés de lui-même ? Les femmes ont accédé à leurs droits après de très grandes luttes, comme le disait Muazzez İlmiye Çığ : « Je ne me décourage pas, je ne me retire pas dans un coin ! » Être une femme, être une femme de la République, n'est-ce pas déjà cela, et comment pourrais-je apprendre à ma fille à être elle-même autrement ? Et à le rester ! Les femmes doivent tenir la main de leurs enfants comme Atatürk tenait la main de sa fille adoptive Ülkü Hanım, la tête haute, avec une telle fierté ! Les pères aussi ! L'être humain doit continuer sur son propre chemin dans un temps qui se transforme, mais sans jamais se diminuer ! C'est pourquoi je continuerai à vivre en restant à la fois juriste et femme amoureuse de la poésie et de la littérature, et en croyant en chacune d'elles de tout mon cœur.

Comment avez-vous commencé à écrire de la poésie, pouvons-nous parler un peu du processus de publication de votre livre ?

En raison de la profession de mon père, j'ai découvert différentes villes de notre pays. Ma mère et mon père sont originaires d'Adıyaman, tous deux font partie de la génération des « lucioles » qui ont quitté leur ville natale pour leurs études alors qu'ils étaient encore au collège et qui ont été dispersées aux quatre coins du pays. Je suis née à Antalya, j'ai grandi à Kırklareli, j'ai étudié à Ankara. Nos aînés étaient à Adıyaman. C'était comme si la pelote de notre cœur s'était dévidée sur le pays ; ma mère, mon père, nous, nous courions constamment d'un côté, et de quel côté que nous courions, l'autre côté se décousait, et quel côté que nous tissions, il se réchauffait. Pour avoir un poème, il faut avoir une histoire. Dieu nous a accordé, à moi et à ma famille, beaucoup d'histoires.

Mon grand-père avait fait ses études à Istanbul, il racontait, j'écoutais ; mes tantes racontaient, j'écoutais. Ma grand-mère et mon grand-père s'aimaient beaucoup, je les regardais avec admiration. Un platane se balançait dans leur jardin, j'écoutais ses feuilles. Des verjus acides poussaient dans les vignes, je m'allongeais à leur ombre pour observer. Depuis que je me connais, j'ai voulu entendre les villes, les gens, entendre les arbres, les écrire. C'est ainsi que j'ai connu les villes, les gens, l'éclatement des figues noires sur la branche sous la chaleur d'août dans le sud-est, l'hospitalité de l'est envers un étranger dans son propre pays ; en Thrace, les tournesols qui tournent toujours leur visage vers le soleil, les visages bruns et beaux et les sourires des gitans aux pieds nus, c'est ainsi que je les ai connus. Ma grand-mère paternelle avait perdu mon grand-père très tôt.

Pendant des années, elle l'a attendu, comme si elle l'attendait toujours, au coin du même fauteuil près de la fenêtre. Quand elle lavait son balcon lors des chaudes journées d'été, la chaleur du béton mouillé sentait le soleil, l'odeur des géraniums, du basilic ; ces arbres assoiffés au tronc épais comme une vie et aux branches verdoyantes, les étoiles qui descendaient du ciel jusqu'au bout de nos pieds la nuit, si je n'avais jamais vu cela, je n'aurais pas pu écrire de poésie. La poésie est une mémoire. Elle exige du vécu, de l'usure.

La mémoire est liée à l'enfance, je suppose…

Mon enfance s'est passée avec le rêve d'écrire l'histoire de mon grand-père, puis j'ai voulu écrire l'histoire de ma tante, j'ai remarqué l'histoire de ma grand-mère paternelle bien plus tard. La vie est une occupation, une course, parfois je me disais « que je fasse toutes mes tâches, que je coure vers ma profession, ce jour viendra aussi », et le temps s'enfuit. Quand j'étais enfant, je pensais que tous ceux que j'aimais étaient immortels. J'ai appris à perdre avec beaucoup de douleur. Les feuilles de ma grande famille commençaient déjà à tomber lentement... Et puis... le séisme du 6 février 2023 a eu lieu... Des milliers de vies ont péri dans notre pays. Des milliers d'histoires, des milliers de vies, des milliers de maisons, des milliers de douleurs, toutes les rues ont été rasées... Une partie très importante de l'histoire de notre pays a été détruite... J'ai perdu sept membres de ma famille. Je n'avais plus de foyer où poser ma tête quand je revenais... Les maisons dans les jardins desquelles je courais, les souvenirs dont je m'asseyais aux tables, les maisons où mes parents ont grandi, la mosquée historique au coin de la rue sur le chemin de la maison de ma grand-mère, ces arbres, ces cyprès, ces parcs, ces maisons, ces gens... Il n'en restait rien. Seule cette horloge sur la place, arrêtée au dernier souffle de nos proches : 04h17. Et une ville désormais aplatie, une poussière et une fumée... Ces jours-là, les lignes « Le pays est un endroit qui a toujours été très loin et dont le retour n'est plus possible. Avez-vous déjà vu un arbre sans racines ? » sont tombées de mes mains. Ce jour-là, j'ai envié l'olivier qui vivait de sa propre loi dans son jardin depuis des milliers d'années, simplement parce qu'il avait vécu plus longtemps que votre famille, que vos racines.

Des jours très difficiles…

À cette époque, j'étais enceinte de huit mois et j'avais commencé à avoir des risques de fausse couche. Chaque nuit, je voyais mes proches dans mes rêves, chaque nuit je me réveillais à la même heure, à 04h17, et je trouvais mes mains raides, comme si elles étaient restées sous une pierre.

Il fallait que je me lève, il fallait que je m'accroche à cette toute dernière petite main que l'arbre généalogique dont les feuilles tombaient me tendait. Un jour, j'ai ouvert les vieux tiroirs, j'ai déversé tout ce que j'avais : tous les vieux poèmes, les villes, les gens, la mort, la transformation, l'espoir, la naissance, mon trésor humain... La seule façon que je connaissais de me préparer à la naissance était peut-être de me souvenir de la vie.

C'est pourquoi j'ai ajouté à la préface : « À ma fille unique, Pera İnci Akil, qui est arrivée dans notre monde cette année, qui tient ma grenade brisée en rouge, la fleur de mon cœur. La grenade se brise, la grenade se répand, mais ton cœur est ton arbre, ma belle fille. Tu es mon arbre. » Ce n'est pas un livre sur le séisme ; c'est « un livre de vie » où la vie et la perte sont vécues ensemble... Ce pays a toujours payé ces prix douloureux avec des vies humaines. Pourtant, la poésie... Pourtant, l'art est une mémoire. J'ai très peur que les terres que j'ai vues et cette mémoire ancienne, accumulée comme des grains de sable au fil des milliers d'années, ne soient plus jamais vues, que ces sentiments ne soient plus jamais vécus. La chanson « Hatırla Kalbim » (Souviens-toi, mon cœur) de Hüsnü Arkan me touche beaucoup. Parce que ces rues, ces gens, ces histoires, ces beaux souvenirs... Je ne peux pas oublier. Mon pays ne doit pas oublier non plus !

À quoi correspond le nom « Kırık Nar » (Grenade brisée) sur le plan imaginaire ?

Pour expliquer « Kırık Nar », il faut peut-être commencer par « l'image de la grenade ». La « grenade », dans l'imaginaire des poètes, dans les natures mortes des peintres, est ce rouge généreux et courageux ! L'être humain veut être comme une grenade, si belle, si fertile.

Il y a une expression en Anatolie : « Que ta vie soit fertile comme une grenade ! » Vous pensez que la grenade restera toujours ainsi avant de se briser. Pourtant, existe-t-il un fruit qui se fragmente de son propre corps comme la grenade ? La grenade se brise, la grenade se fragmente ; mais la grenade, à mesure qu'elle se brise, se multiplie.

Elle se penche, se tourne, regarde à l'intérieur ; elle sait qu'elle ne sera plus jamais comme avant. L'intérieur de la grenade est compartimenté, il y a plein de morceaux côte à côte à l'intérieur. L'être humain est ainsi, des gens, des foyers s'accumulent en lui. Quand le cœur se brise et se fragmente, on pense qu'il ne sera plus jamais comme avant. Mais on se tourne aussi vers l'intérieur, on y trouve des villes, on y trouve des gens, l'humain engendre l'humain... C'est pour cela que j'ai voulu que ce livre dise à celui qui le rencontre : « La grenade ne sait pas qu'elle est multiple avant de se briser, l'humain est le cœur de l'humain, sa grenade ». J'ai voulu qu'il rencontre quelqu'un que je ne connais pas du tout et que, lorsqu'il le mettra dans son cœur, cela lui fasse du bien.

« Avec le cœur multiplié de la grenade... »

-Peut-être avec son souhait...

Y a-t-il des poètes qui vous ont influencée ?

Laissez-moi vous dire quelque chose de drôle : le premier poète que j'ai connu était mon grand-père, vous ne l'avez pas connu. Quand sa fille aînée, sa préférée, ma regrettée tante Nurten est née, il a commencé à tenir un carnet et a noté ceci :

« Le soleil se levait dans le ciel comme une lance rouge,

Nurten est née. »

Mon grand-père avait sept filles et sept carnets. La plus grande amoureuse et la femme à la plus belle voix que j'aie connue était ma « Mère Rose » (ma tante). Mon père n'a pas passé un seul jour sans chanter ; parfois avec joie, parfois avec douleur. Il tenait aussi sa voix de son propre père. Ma mère, dans sa jeunesse, était un éclat de rire !

Les gens des pays du Moyen-Orient ont beaucoup de cœur et beaucoup de mots. Dans de tels pays, les tiroirs des femmes sont remplis de poèmes. Mais quelle douleur, nous n'entendons le nom de la plupart d'entre elles qu'après leur mort. Le nom de la plupart d'entre elles n'est pas connu comme « poétesse » ; leurs noms sont « ma mère », « ma tante ». Comme la « poésie » n'a pas pu être facilement considérée comme une profession dans notre pays, les hommes passionnés, avec le souci de gagner leur vie, rentrent chez eux le soir après le travail. Je peux quand même dire ici, comme une dette, avec gratitude envers eux, que j'ai puisé mon inspiration à la source pour la première fois. Si je compte un par un les poètes dont je me suis inspirée, je serais injuste envers ceux que je ne peux pas compter. Cependant, je dois préciser comme une dette que, dès mon enfance, j'ai rencontré les plumes d'âmes très spéciales et supérieures comme Mehmet Akif Ersoy, Yahya Kemal Beyatlı, Melih Cevdet Anday, Nazım Hikmet, Sabahattin Ali, Orhan Veli, Behçet Necatigil, Ahmed Arif, Attila İlhan, Cemal Süreyya, Turgut Uyar, Tomris Uyar, Edip Cansever, Metin Altıok, Ahmet Erhan, Behçet Aysan, Gülten Akın, Ataol Behramoğlu, Şükrü Erbaş, Haydar Ergülen, Enis Batur, Oya Uysal et j'ai été comme fascinée. De même, William Shakespeare, Paul Eluard, Pablo Neruda, Füruğ Ferruhzad... Et des dizaines de noms spéciaux que j'ai oubliés en comptant...

En tant que poétesse, dans quel genre de pays aimeriez-vous écrire de la poésie ?

Celui qui écrit de la poésie veut vivre ; il veut voir, connaître, expérimenter ; il ne se nourrit pas seulement de poésie, mais de toutes les branches de l'art. C'est pourquoi nous devons beaucoup à tous ces noms et à ces années. Et à la lutte... Au poing posé sur les douleurs du cœur... Si le poète était heureux de rentrer chez lui et de regarder la télévision, de trouver un travail régulier et de fonder un foyer, de « renoncer à cette passion » comme beaucoup le disent, entendrions-nous ce beau monde dans leur langue ? Je n'oublie jamais le poème « Ağustos Çıkmazı » (L'impasse d'août) d'Attila İlhan. On dit que dans ce poème, le poète s'adresse à lui-même :

« Vis donc comme tout le monde

Occupe-toi de tes affaires »

dit-il d'abord à lui-même, en colère. Puis il demande doucement pardon à lui-même, comme s'il s'excusait :

« Tu te maries, tu as un enfant

Ne me laisse pas là, s'il te plaît »

Ce sont des sentiments très élevés, très profonds... S'ils n'avaient jamais vécu, jamais écrit, nos cœurs n'auraient pas pu se réfugier sous un poème comme pour échapper à la pluie, dans ces grands sentiments que nous ne pouvions pas définir. À cette occasion, je remercie toutes leurs plumes...

Source de l'actualité: 12punto