Sur l'accident du travail à l'usine de cosmétiques de Kocaeli/Dilovası : « Heureusement que ma mère n'est pas morte brûlée, elle est morte asphyxiée par la fumée, sinon je n'aurais pas pu supporter ses cris »

Des jours ont passé depuis l'incendie, mais dès que l'on descend de voiture, une odeur âcre nous brûle les narines…

Un mélange d'odeur de parfum, de chair humaine brûlée, de produits chimiques et d'amertume…

Cette fois, le parfum persistant, c'est la mort !

Des nuages noirs se sont abattus sur le quartier. Ils ne se dissipent pas…

Ce bâtiment de mort, ce lieu de travail devenu tombeau, se dresse au milieu du quartier comme un monument à la honte, avec ses coulées noires qui semblent vouloir empêcher quiconque d'oublier la tragédie.

Nous nous dirigeons d'abord vers l'usine incendiée. La police a bouclé le périmètre et ne laisse personne approcher.

« Nous sommes avocates, nous venons pour une expertise », disons-nous, et nous ne pouvons faire que quelques pas à l'intérieur pour prendre des photos.

À ce moment-là, nous apercevons de très jeunes filles parmi les habitants du quartier qui errent avec des regards tristes. Elles ont l'âge de Nisa et Cansu, ces enfants massacrées dans cet accident du travail. « Nous avions postulé pour travailler ici, mais ils ne nous ont pas prises », disent-elles. « Heureusement qu'ils ne vous ont pas prises, nos belles filles, heureusement… »

Nous voyons ensuite un groupe d'enfants âgés de 10 à 13 ans. Ils tournent autour du lieu de la tragédie. Ils s'approchent de nous. « Madame, vous êtes venues pour l'incendie ? » « Oui, nous sommes avocates, nous sommes venues pour mener une enquête. » « Madame, nous avons vu l'incendie. »

Ils commencent à raconter, les yeux embués de larmes…

L'un d'eux est très calme et silencieux… Ses yeux sombres se remplissent, mais il ne pleure pas…

« Mon père m'avait dit de ne pas aller là-bas, madame, mais je me promène avec mes amis pour me changer les idées. Je suis sorti pour prendre l'air », dit-il.

Il parle de l'incendie, des mesures non prises, des plaintes, mais il n'arrive pas à formuler ce qu'il a sur le cœur.

Il raconte les événements longuement…

Après un long moment, ces mots déchirants sortent soudainement de sa bouche :

« Ma mère aussi est morte », dit-il, « mais heureusement qu'elle n'est pas morte brûlée, elle est morte asphyxiée par la fumée, sinon je n'aurais pas pu supporter ses cris ! », confie Muhammed, 13 ans, aux yeux sombres.

Il a perdu sa mère unique, Esma, celle qui ne se lassait jamais d'embrasser et de sentir ses enfants, le plus grand ayant 13 ans et le plus petit 9 ans, dans ce maudit incendie !

Un silence profond s'installe et nous sommes submergées par les larmes à cet instant…

Quoi que nous disions, quoi que nous fassions, c'est vain !

Muhammed brise à nouveau le silence. « La main de ma mère avait déjà été coupée au travail auparavant. Ils ne lui avaient même pas donné de pansement. C'est pour ça que je m'en suis pris au patron. Ils m'ont retenu ! Je resterai debout, je me battrai. Mes amis me soutiennent aussi. »

Ah mon petit, ah Muhammed aux yeux sombres, comment peux-tu être un enfant si beau, si intelligent et si courageux !

Il y a des enfants si merveilleux autour de lui. Ils ont tous les yeux pleins de larmes. L'un d'eux pleure et dit : « Madame, nous ne laissons pas notre ami seul. Nous serons toujours à ses côtés. »

Nous quittons les enfants, le cœur brisé.

Autour de l'usine de la mort, les maisons de deuil se succèdent. Nous visitons les familles, mais cette phrase tourne en boucle dans ma tête :

« Heureusement que ma mère n'est pas morte brûlée, elle est morte asphyxiée par la fumée. Sinon je n'aurais pas pu supporter ses cris ! »

Cette voix ne quitte pas mes oreilles. Nous présentons nos condoléances aux familles, nous parlons, mais je n'entends personne. Les mots de Muhammed résonnent sans cesse…

« Heureusement que ma mère n'est pas morte brûlée, elle est morte asphyxiée par la fumée. Sinon je n'aurais pas pu supporter ses cris ! »

C'est avec de la douleur, de la colère et la promesse de lutter contre ce système cruel de patrons profiteurs que nous rentrons chez nous.

À peine arrivée, je serre mon enfant dans mes bras, mais j'ai honte de le faire.

Les mots de Muhammed résonnent encore…

Peut-on avoir honte de serrer son enfant dans ses bras ? En pensant aux enfants qui ont perdu leur mère, j'ai honte…

Oh Muhammed aux yeux sombres, oh Nisa, oh Cansu, oh beaux enfants…

Vous avez été exploités, massacrés, laissés sans mère ni père à un âge où vous devriez étudier, jouer, rire et vous amuser.

Aucun d'entre vous ne méritait, et ne mérite, ce système maudit qui transforme notre pays en un champ de ruines, en un enfer.

Soyez assurés que nous lutterons jusqu'au bout contre ce système d'exploitation impitoyable et inhumain qui vous a privés de vos parents.

Promis ! 16.11.2025

Me Pınar Akbina Karaman

Kocaeli/Dilovası

Source de l'actualité: 12punto