Toute la honte du monde peut-elle tenir dans une seule tomate ?

La vie ne se déroule pas derrière les murs épais des palais, mais dans la réalité impitoyable de la rue. 

Il n'est pas nécessaire de se lancer dans des recherches philosophiques de plusieurs jours pour affronter l'âme humaine dans ce qu'elle a de plus nu et de plus vulnérable ; une demi-heure passée dans une rue ordinaire, dans une file d'attente ordinaire d'une épicerie, suffit amplement à vous montrer un pays entier en train de s'éteindre en silence.

Je vis à Üsküdar depuis au moins quarante ans. Dans un quartier de classe moyenne de Zeynepkamil... Il y a quelques jours, pour les petites nécessités de la cuisine, je suis entré dans l'un de ces supermarchés antipathiques et bien connus, identifiés aux populations pauvres. 

Alors que je payais les quelques articles que j'avais rapidement récupérés, j'ai remarqué le jeune homme qui attendait juste derrière moi.

Il n'avait qu'une seule tomate à la main.

Une tomate rouge, de taille moyenne, une seule…

La caissière a pris cette tomate dans sa paume pendant un instant, l'a posée sur le métal sale de la balance numérique et l'a tendue à l'homme : "Cinq lires, quarante-cinq kuruş."

L'homme a pris la tomate et a tendu les pièces qu'il tenait prêtes dans son autre main. Dans sa voix, il y avait cette tonalité fragile et ténue de celui qui est écrasé par une vie difficile : "Je n'ai que cinq lires tout juste."

Le son a explosé dans mes oreilles, il a grandi, grandi dans mon esprit... 

Et un instant est arrivé où le temps s'est arrêté pour moi. Les rouages de mon monde simple qui tournaient dans mon esprit se sont bloqués à cette seconde. 

C'était un moment de vingt, peut-être vingt-cinq secondes ; mais toutes les hontes, connues et inconnues, de cette période sombre que nous traversons, tenaient dans ce court laps de temps. 

Comment ai-je mis mes trois ou quatre articles dans le sac, qui était là, que s'est-il passé dans ce court intervalle de temps ? Je ne me souviens de rien...

Ce qui me reste en mémoire ; c'est la main timide de cet homme tenant cette unique tomate, mon désir viscéral de sortir de là au plus vite, et le fait que la caissière, ayant remarqué cette profonde misère, n'ait pas réclamé les quarante-cinq kuruş manquants. 

Et l'homme, avec cette unique tomate qui n'avait même pas été mise dans un sac et qui semblait être le fardeau le plus lourd de la terre, s'est éloigné de moi comme un fantôme. 

Alors qu'il partait, j'ai ressenti un poids qui écrasait mon âme... Ma tête était toujours baissée. Je n'avais pas pu regarder cet homme dans les yeux. J'avais ressenti instinctivement qu'il serait blessé, si profondément, que même si je l'avais voulu, ni mon visage ni mes yeux n'auraient pu se tourner vers lui. Pour ne pas le blesser, j'ai disparu à l'intérieur du magasin... Comme si un autre "moi", distinct de celui que je croyais être, avait effacé le "moi" que j'acceptais. 

Les sultans des palais, ceux qui sont ivres de pouvoir, ceux qui vénèrent la force, l'argent, leurs intérêts, leurs calculs et leurs plans, et peut-être même le péché commun de la société, ont fait courber mon échine. 

Je n'exagère pas ; il ne s'était même pas écoulé une demi-heure depuis ce choc que je suis entré dans un autre magasin pour acheter un dernier article manquant. Je jure sur mon honneur que, là, devant cette caisse, la tragédie dont j'ai été témoin avait cette fois changé de costume, se dressant devant moi sous les traits d'une grand-mère anatolienne de soixante-cinq ans, au visage marqué par les rides des années et de la souffrance.

La femme a tendu un tout petit paquet de poulet à la caisse. "Combien ?" a-t-elle demandé dans un murmure. Après le "bip" strident du code-barres, le chiffre qui s'est échappé des lèvres de la caissière est tombé comme une guillotine, tranchant en deux les illusions qu'ils imposent au peuple : "170 lires."

La femme n'a rien dit. 

Ni révolte, ni surprise... Juste une détresse profonde et résignée ; elle a repris le poulet à 170 lires des mains de la caissière et, d'un pas silencieux, s'est dirigée vers le réfrigérateur pour le remettre en rayon. Doucement.... 

Conscience… Morale… Justice…

Cela fait si longtemps que ces mots ont été vidés de leur sens, que ces valeurs ont été perdues... 

D'un côté, un pouvoir immense qui nage dans des milliards de dollars avec la petite clique de partisans qu'il a créée, regardant son peuple depuis les cieux et à des lieues de distance ; de l'autre, une Turquie qui essaie de rassembler la monnaie dans sa poche pour acheter une seule tomate, qui doit remettre un paquet de poulet en rayon…

En me dirigeant vers chez moi, des jurons ont jailli de mes lèvres, que n'importe qui passant à côté de moi aurait pu entendre facilement. J'ai insulté à tout va...

Et dans les rues, ces petits défenseurs aux yeux révulsés, à la conscience atrophiée, qui crient et hurlent devant les caméras comme s'ils faisaient des crises d'hystérie, me sont venus à l'esprit... Et ceux qui se déguisent en journalistes, dont les plumes ne crachent pas de l'encre mais du pus, ceux qui essaient de cacher le soleil avec de la boue... Et ces humanoïdes robotisés, sans visage, sans identité, sans âme, qui propagent impudemment toutes sortes de mensonges sur les réseaux sociaux avec de faux noms et de fausses photos... 

"Regardez à droite et à gauche, voyez-vous une seule personne affamée ou sans abri ?" lancent-ils avec agressivité. Cette foule médiocre dont le souci n'est ni ce pays blessé, ni la justice, ni les réalités glaciales.

Nous savons que leur seul souci, ce sont ces intérêts misérables pour lesquels ils ont vendu leur âme… Pendant que leurs parrains font de grands coups avec de grands mensonges, ces esprits étroits se consolent, eux et leurs semblables, avec de petits mensonges. En réalité, ils connaissent toutes les vérités dans les moindres détails... Ils essaient de masquer les grandes vérités par des mensonges hystériques pour leurs intérêts de quelques sous. 

Je ne sais pas… 

Les responsables sont-ils conscients de cet immense effondrement, de ce massacre silencieux ? Les plaies béantes de la rue sont-elles visibles depuis les fenêtres aux dorures des palais ?

S'ils ne sont pas devenus totalement insensibles, j'ai une proposition à leur faire. Qu'ils quittent leurs palais, leurs vies fastueuses, ne serait-ce que pour une demi-heure. Sans leurs armées de gardes du corps, qu'ils écoutent le souffle de la rue pendant seulement une demi-heure.

Là-bas, ils verront leurs propres œuvres. Ils verront les enfants mal nourris au visage pâle ; cette vieille femme qui n'a pas avalé une bouchée de viande ; et ce jeune homme qui sort du magasin en faisant tenir toute la honte du monde dans une seule tomate.

S'il reste une once de compassion dans leur cœur et si les yeux de leur conscience ne sont pas totalement aveugles…